Vidro (parte 1)

Você me confessa que tenho o conjunto de características que te desagradam, meu cabelo sempre descolorido, minha altura mediana, até o mês que nasci parece não se encaixar nas suas lacunas pretas e brancas, sempre tão escorpiana descontrolada, jogo bolsas e um segundo depois estou te dando beijos para curar todas suas dores. Parece me perguntar sempre coisas tão obvias, sobre o motivo dos meus risos bestas durante o dia, respondo sobre tudo sem te falar que é por você. Para um começo tão belo, só podia haver um final dramático. Para uma atriz, só poderia haver uma encenação. Quando virei platéia do seu espetáculo? Quando me entreguei, me joguei, me matei? Só vejo uma chama, uma única chama, para quem sempre gostou de brincar com fogo, só resta uma chama e tenha certeza que não é do nosso pseudo amor, quero dizer, do meu pseudo amor. Para uma piromaniaca uma chama nunca satisfaz, sempre mais, vejo pedaços de fogos derramados no chão, no quarto e na minha cama. Amar sozinha é um prato cheio para atrizes egocêntricas que andam atrás de uma tristeza dessas de filme só para se inspirar mais, escrever mais, viciar mais. Vamos aos meus monólogos, aos meus textos, as minhas cinzas. Quem parecia tão apaixonada nas primeiras linhas, viu se desfazer as letras em outra combinação e tudo que pensou ser, no chão, tijolos e cheiro de tinta que até me agrada. Me regenerar? Meu pulmão, que pulmão, que coração, que asneira. Aplaudo a ti e aos meus amigos, que agora são teus amigos. E para todos que me faço parecer tão frágil, saiba que finjo, aparento ser, aparento não ser o que sou. Que carência, que desilusões amorosas as suas, que frases bonitas, que conjunto de ilusões agradavelmente mortíferas.

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